Chefpflanze im Neurosengarten

Heute beim Blumengießen in der M´schen Wohnung eine sensationelle Entdeckung gemacht. Eine Kiste voll mit Erinnerungsstücken seiner letzten Beziehung. Die war beschriftet mit dem Namen des Mannes, der Dauer der Beziehung und einer Adresse. Was will M. damit anfangen? Das Ding als Emotionsbombe an die Wohnadresse des armen Mannes schicken? Wenn ich mich recht entsinne, handelt es sich hier um den Typen, der nicht M. verlassen hat (wie wir es sonst gewohnt sind), sondern um denjenigen, der ausnahmsweise mal von M. verlassen wurde. Was mich wirklich verblüfft hat damals, scheut M. normalerweise keinen noch so dummdreisten Versuch eine Beziehung zu reanimieren. Ich begegne der armen, verlassenen Seele hin und wieder beim Fortgehen und muss dann Fragen beantworten wie: Geht´s ihm gut? Ist er noch im Ausland? Hat er noch seinen Freund? Ja. Ja und noch mal ja. Ich weiß Bescheid. Über alles. Auch über Dinge, die ich so genau nicht wissen will. Ich kenne sie alle, die Ex-Freunde von M. Jeder einzelne wurde mir vorgestellt, selbst wenn die Beziehung nicht mehr Lebenserwartung hatte als eine Fliege. Jeden muss ich kennenlernen, als wäre ich das emotionale Zollamt.

Papiere und Lebenslauf bitte. Mhm, mhm. Sind Sie auf der Durchreise? Oha, Sie gedenken länger zu bleiben? Moment, da muss ich erst mal den Stempel holen. Zu verzollen haben Sie nichts, oder? Ach, Altlasten ihrer verflossenen Liebe. Nun, die müssen Sie da lassen. Schöne Fahrt noch. Tschö, machen Sie´s gut.

Ich war versucht einen genaueren Blick in die Kiste zu werfen. Einen Blick unter die T-Shirts und Fotos. Einen Blick auf das Innerste der Kiste. Die Neugierde auf interessantere, materielle Erinnerungsstücke einer Beziehung, die nichts mit meinem eigenen Leben zu tun haben, war groß. Ich ließ es dann sein, weil ich Angst vor dem hatte, was unter Umständen tiefer drin sein könnte. Zum Beispiel ein Käfer, der da rein gekrabbelt ist, als er noch ganz klein war. Dann hat er sich durch die diversen Sachen gefressen, die so in der Kiste rumlagen, ist mittlerweile so groß wie ein Hund und wartet ganz unten darauf, dass irgendein Vollidiot (also ich) die Kiste öffnet, alles ausräumt und er demjenigen ins Gesicht springen kann. Ich werde auch das Gefühl nicht los, dass M. absichtlich irgendwas da rein getan hat (in der weisen Voraussicht, dass ich vielleicht irgendwann irgendwo verbotenerweise die Kiste öffne), das mir einen Herzinfarkt beschert.

Danke für die Versuchung. Danke, aber ...Nein Danke.